Dio, ucciderei per una sigaretta.
In realtà non sono un gran fumatore. Anzi, praticamente non fumo; scrocco tabacco, cartine e filtri quando capita, e capita di rado. Ma Gesù Cristo seduto lassù sa quanta voglia ho di aspirare un po' di sano Golden Virginia in questo istante.
Si sta bene al buio delle cinque del mattino, d'estate. È fresco, c'è silenzio. La luce del monitor strappa alla notte un'isola d'immagini azzurrate: la tastiera, il mouse, la scrivania, parte dello stereo, cianfrusaglie sparse, e me. Si diffonde poi nello spazio circostante, quasi fosse la presenza eterea di una cazzo di fatina. Flashback: mi passano davanti le immagini di un bosco ghiacciato, o fatato, o qualcosa del genere, che sono abbastanza sicuro d'aver visto in un qualche Final Fantasy. Il nove, forse, o il dieci.
La luce corre lungo le pareti adiacenti e accarezza anche quella in fondo. Eccolo qua, il mio piccolo mondo in toni d'azzurro. Le spie delle casse del PC sono punti luminosi nel buio pesto al quale appartiene lo spazio situato dietro lo schermo. Occhi di mostri nella notte. Ancora flashback: io che gioco a DooM e Andrea che mi guarda seduto sul letto, alle mie spalle. Sulle munizioni ci sono delle piccole luci rosse. Ce n'è un pacco dentro ogni rientranza del muro, nel buio che si forma a causa delle rientranze stesse. Le prendo, una dopo l'altra. Raggiungo l'ultima rientranza. E le luci battono le palpebre. Mezzo secondo dopo, un cazzo di dannatissimo mostro con sei dannatissimi occhi rossi ci si scaglia addosso, mentre io e Andrea saltiamo indietro e strilliamo dalla paura. Fottuti videogiochi. Finiranno per uccidermi.
Eppure, che dolci ricordi. Ora che ci penso, alcuni dei ricordi più malinconicamente dolci che conservo sono legati ai videogiochi. Ora che ci penso, realizzo drammaticamente che la mia spensieratezza è finita nel momento in cui mi sono allontanato dai videogiochi, causa mancanza di tempo e denaro. E mi ritrovo seduto qui a non sapere che cazzo fare della mia vita. Sarà che le discussioni con gli amici mi rendono pallosamente pensieroso, l'imbarazzante incrocio tra un Romeo sospirante e i vecchi di Milano che passano le giornate a criticare gli operai al lavoro nei cantieri della metro. Si, giuro, esistono i vecchi della metro a Milano, li ho visti io con questi occhi.
O forse sarà uno sfortunato incrocio di coincidenze. Fatto sta che sono a mollo da due o tre settimane nelle sabbie mobili di una stramaledetta crisi produttiva. Non sto facendo niente della mia esistenza. Se crepassi ora non farei una lira di danno. Ho mancato due esami. È una settimana che diserto la palestra. Ma soprattutto, è da almeno quindici giorni che non faccio altro che ripetermi un mantra di promesse da perfetto stronzo. “Da domani ricomincio con la palestra”, “da domani ricomincio a studiare”, “da domani ricomincio a scrivere”, da domani, da domani, da domani. Vaffanculo. Se la strada per l'Inferno è lastricata di buone intenzioni, beh, cazzo, dovreste vedere il vialetto di casa mia. Ogni mattonella è un monumento alla mia monolitica voglia di non fare un cazzo di niente.
Solo stare qui e pensare a quanto manca di senso tutto questo. In questo momento, l'unica cosa a cui riesco a pensare con dolce trasporto è mora, riccia, bellissima e balla danza del ventre. Ed è stupenda, dolce, simpatica, profondamente intelligente, enciclopedicamente acculturata, e mi si dipinge un ebete sorriso da imbecille imbambolato quando scorgo il modo in cui mi guarda, quando sento le sue dita fra i capelli, quando sogna accoccolata sul mio petto. E quando non è con me, mi manca come manca il cielo ad un'aquila in gabbia. Vorrei spegnere tutto, andare nell'altra stanza e trovarla nel letto, coperta solo da un leggero lenzuolo, che tenta di aspettarmi sveglia ma non ci riesce veramente, lottando contro palpebre pesantissime che non ne vogliono sapere di rimanere aperte. E allora mi sdraierei al suo fianco, lasciando che mi avvolga con il suo sinuoso e morbido calore profumato, ascoltando la magnifica tenerezza dei suoi mugolii mentre sussurra qualche frase sconnessa. Si, allora mi sentirei dannatamente in pace con questo buco di culo chiamato mondo.
Per il resto, non so come giustificare a me stesso lo spronarmi ad andare avanti. Niente ha molto senso. Le cose cambiano, le situazioni cambiano, gli amici cambiano. Io non sono più sicuro di quello che voglio. Che dico: non lo sono mai stato. Adesso, certo, meno che mai. Non dovrebbe fregarmene un cazzo di quel che dice la gente, soprattutto quando sono cose sbagliate. E invece me ne frega. E questo m'incasella sotto la voce “testa di cazzo” nel grande tabellone dei ruoli di questa fogna di teatro ambulante che sono le nostre vite.
Il passato è un caleidoscopio di specchi incrinati che riflette stronzate distorte. Ma i caleidoscopi, si sa, sono ipnotici. E allora andiamo, inizia il prossimo valzer, il gran ballo di tutti noi coglioni ipnotizzati.
Non lo so cosa voglio, non lo so quanto me ne fotte del passato. Mi sta passando anche qualsiasi voglia d'impegnarmi, di tenere duro, di chiarire le situazioni. Sento che la partenza last minute per la Svezia e il grande Vaffanculo-A-Tutto-E-Tutti ad essa connesso sono sempre più vicini. Vediamo quanto ancora riuscirò a resistere.
Dovevo finire i post sull'Oktoberfest. Non l'ho ancora fatto. Cazzo, fra due mesi e mezzo parto per l'edizione 2009. Lo vedete che sono un gran coglione e basta? È così, la mia vita è tappezzata di “avrei dovuto”. Se tutto il tempo passato a dire queste due parole lo avessi usato per studiare, sarei laureato da un pezzo.
Merda, come m'è presa brutta stanotte. Per fortuna, le persiane sono già rigate dalla luce del giorno. Il sole scaccia via ogni brutto pensiero e mi fa tornare di nuovo il vecchio stronzo che tutti conoscete. E come un vampiro del cazzo, adesso me ne vado a letto.
Saluti.
PS: a voi rimane di ficcarvi l'aglio su per il culo, qualora vogliate. Insieme al paletto di frassino.
In realtà non sono un gran fumatore. Anzi, praticamente non fumo; scrocco tabacco, cartine e filtri quando capita, e capita di rado. Ma Gesù Cristo seduto lassù sa quanta voglia ho di aspirare un po' di sano Golden Virginia in questo istante.
Si sta bene al buio delle cinque del mattino, d'estate. È fresco, c'è silenzio. La luce del monitor strappa alla notte un'isola d'immagini azzurrate: la tastiera, il mouse, la scrivania, parte dello stereo, cianfrusaglie sparse, e me. Si diffonde poi nello spazio circostante, quasi fosse la presenza eterea di una cazzo di fatina. Flashback: mi passano davanti le immagini di un bosco ghiacciato, o fatato, o qualcosa del genere, che sono abbastanza sicuro d'aver visto in un qualche Final Fantasy. Il nove, forse, o il dieci.
La luce corre lungo le pareti adiacenti e accarezza anche quella in fondo. Eccolo qua, il mio piccolo mondo in toni d'azzurro. Le spie delle casse del PC sono punti luminosi nel buio pesto al quale appartiene lo spazio situato dietro lo schermo. Occhi di mostri nella notte. Ancora flashback: io che gioco a DooM e Andrea che mi guarda seduto sul letto, alle mie spalle. Sulle munizioni ci sono delle piccole luci rosse. Ce n'è un pacco dentro ogni rientranza del muro, nel buio che si forma a causa delle rientranze stesse. Le prendo, una dopo l'altra. Raggiungo l'ultima rientranza. E le luci battono le palpebre. Mezzo secondo dopo, un cazzo di dannatissimo mostro con sei dannatissimi occhi rossi ci si scaglia addosso, mentre io e Andrea saltiamo indietro e strilliamo dalla paura. Fottuti videogiochi. Finiranno per uccidermi.
Eppure, che dolci ricordi. Ora che ci penso, alcuni dei ricordi più malinconicamente dolci che conservo sono legati ai videogiochi. Ora che ci penso, realizzo drammaticamente che la mia spensieratezza è finita nel momento in cui mi sono allontanato dai videogiochi, causa mancanza di tempo e denaro. E mi ritrovo seduto qui a non sapere che cazzo fare della mia vita. Sarà che le discussioni con gli amici mi rendono pallosamente pensieroso, l'imbarazzante incrocio tra un Romeo sospirante e i vecchi di Milano che passano le giornate a criticare gli operai al lavoro nei cantieri della metro. Si, giuro, esistono i vecchi della metro a Milano, li ho visti io con questi occhi.
O forse sarà uno sfortunato incrocio di coincidenze. Fatto sta che sono a mollo da due o tre settimane nelle sabbie mobili di una stramaledetta crisi produttiva. Non sto facendo niente della mia esistenza. Se crepassi ora non farei una lira di danno. Ho mancato due esami. È una settimana che diserto la palestra. Ma soprattutto, è da almeno quindici giorni che non faccio altro che ripetermi un mantra di promesse da perfetto stronzo. “Da domani ricomincio con la palestra”, “da domani ricomincio a studiare”, “da domani ricomincio a scrivere”, da domani, da domani, da domani. Vaffanculo. Se la strada per l'Inferno è lastricata di buone intenzioni, beh, cazzo, dovreste vedere il vialetto di casa mia. Ogni mattonella è un monumento alla mia monolitica voglia di non fare un cazzo di niente.
Solo stare qui e pensare a quanto manca di senso tutto questo. In questo momento, l'unica cosa a cui riesco a pensare con dolce trasporto è mora, riccia, bellissima e balla danza del ventre. Ed è stupenda, dolce, simpatica, profondamente intelligente, enciclopedicamente acculturata, e mi si dipinge un ebete sorriso da imbecille imbambolato quando scorgo il modo in cui mi guarda, quando sento le sue dita fra i capelli, quando sogna accoccolata sul mio petto. E quando non è con me, mi manca come manca il cielo ad un'aquila in gabbia. Vorrei spegnere tutto, andare nell'altra stanza e trovarla nel letto, coperta solo da un leggero lenzuolo, che tenta di aspettarmi sveglia ma non ci riesce veramente, lottando contro palpebre pesantissime che non ne vogliono sapere di rimanere aperte. E allora mi sdraierei al suo fianco, lasciando che mi avvolga con il suo sinuoso e morbido calore profumato, ascoltando la magnifica tenerezza dei suoi mugolii mentre sussurra qualche frase sconnessa. Si, allora mi sentirei dannatamente in pace con questo buco di culo chiamato mondo.
Per il resto, non so come giustificare a me stesso lo spronarmi ad andare avanti. Niente ha molto senso. Le cose cambiano, le situazioni cambiano, gli amici cambiano. Io non sono più sicuro di quello che voglio. Che dico: non lo sono mai stato. Adesso, certo, meno che mai. Non dovrebbe fregarmene un cazzo di quel che dice la gente, soprattutto quando sono cose sbagliate. E invece me ne frega. E questo m'incasella sotto la voce “testa di cazzo” nel grande tabellone dei ruoli di questa fogna di teatro ambulante che sono le nostre vite.
Il passato è un caleidoscopio di specchi incrinati che riflette stronzate distorte. Ma i caleidoscopi, si sa, sono ipnotici. E allora andiamo, inizia il prossimo valzer, il gran ballo di tutti noi coglioni ipnotizzati.
Non lo so cosa voglio, non lo so quanto me ne fotte del passato. Mi sta passando anche qualsiasi voglia d'impegnarmi, di tenere duro, di chiarire le situazioni. Sento che la partenza last minute per la Svezia e il grande Vaffanculo-A-Tutto-E-Tutti ad essa connesso sono sempre più vicini. Vediamo quanto ancora riuscirò a resistere.
Dovevo finire i post sull'Oktoberfest. Non l'ho ancora fatto. Cazzo, fra due mesi e mezzo parto per l'edizione 2009. Lo vedete che sono un gran coglione e basta? È così, la mia vita è tappezzata di “avrei dovuto”. Se tutto il tempo passato a dire queste due parole lo avessi usato per studiare, sarei laureato da un pezzo.
Merda, come m'è presa brutta stanotte. Per fortuna, le persiane sono già rigate dalla luce del giorno. Il sole scaccia via ogni brutto pensiero e mi fa tornare di nuovo il vecchio stronzo che tutti conoscete. E come un vampiro del cazzo, adesso me ne vado a letto.
Saluti.
PS: a voi rimane di ficcarvi l'aglio su per il culo, qualora vogliate. Insieme al paletto di frassino.
AuANzO @ 07:16 | commenti (3)(popup) | commenti (3)
